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酒足饭饱

题记：人生如宴，饱足非终点，而是心灵归航的起点。

清晨的阳光洒在青石板上，我站在老宅的厨房门口，看着母亲将一碗热气腾腾的粥端上桌。碗底沉着几粒米，像未说完的话，轻轻摇晃着，与窗外的炊烟缠绕成一片朦胧的雾。这碗粥，是母亲用三十年光阴熬煮的，从青涩到成熟，从手忙脚亂到从容不慌，每一粒米都浸透了生活的重量。酒足饭饱，原是寻常二字，却在我心中酿成了千般滋味。

初遇酒与饭的滋味，是童年记忆里最鲜活的片段。记得每逢节日，祖父总会从酒坛中舀出一勺陈酿，琥珀色的液体在青瓷碗里泛着微光，像凝固的时光。他粗糙的手指捏着筷子，夹起一块红烧肉，油亮的酱汁滴落在白瓷盘上，溅起细小的光点。那时的我总以为，酒是成年人的特权，饭是填饱肚子的工具，直到某天，我看见祖父将酒倒入碗中，与饭一同吞咽，仿佛在用这种方式与岁月和解。

生活的波折，往往藏在最寻常的碗碟之间。高考前的深夜，我伏案苦读，母亲悄悄将一碗热汤放在书桌旁。汤面上浮着几片葱花，像未落的雪，却在舌尖化作暖流。那年冬天，父亲因工作奔波，连续数日未归家，母亲却坚持每日为我备饭。她总说：“吃饱了，才有力气面对明天。”可当我在书桌前盯着试卷发呆时，才明白饭的温度，是母亲用沉默织就的网，将我困在爱的牢笼里。

酒足饭饱的顿悟，始于一次偶然的黄昏。我独自坐在老宅的庭院中，看着夕阳将屋檐染成金色。母亲端来一盘凉拌黄瓜，翠绿的菜叶上点缀着几粒枸杞，像散落的星辰。她忽然说：“你小时候总嫌饭太咸，现在却连咸味都舍不得。”我怔住了，突然想起那些年，母亲为我熬的粥总是太稠，我抱怨她不会做饭；她为我煮的汤总是太淡，我嫌弃她不善调味。可如今，我却在每一口饭里尝到岁月的沉淀，在每一滴汤中看见母亲的白发。

余韵中，酒与饭的意象愈发清晰。母亲将酒坛搬到庭院，我学着她的样子，用筷子夹起一块烤鸭，肉皮焦脆，肉质鲜嫩，仿佛能听见油锅沸腾的声音。她笑着说：“你爸最爱这口，当年在工地，就靠这顿饭撑过一天。”我望着她布满皱纹的手，突然明白，酒足饭饱不仅是身体的满足，更是情感的传递。那些被岁月磨碎的时光，总在饭香中重新凝聚；那些被生活碾压的疲惫，总在酒意中悄然消散。

点睛：人生真正的饱足，不在碗中，而在心间。母亲用三十年光阴熬煮的粥，父亲用半生岁月酿制的酒，都在诉说着一个真理：酒足饭饱，是生活给予我们的温柔。当我们学会在饭香中品味爱，在酒意中感悟人生，便能懂得，真正的满足，是心与心之间的共鸣。