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冬去春会来

题记：寒风终将折断枯枝，而春天总在冰层下悄然萌发。

寒冬的清晨，我总爱站在老屋的露台上看雪。昨夜的风裹挟着细碎的冰晶，将院子里的枯枝削得更加嶙峋。枝桠上凝结的冰挂折射着冷冽的光，像无数把锋利的匕首刺向天际。母亲曾说，这棵老槐树是祖父年轻时种下的，如今树皮皲裂如老人的手背，却依然在每个冬日里倔强地挺立着。我常想，当万物沉睡时，它是否也在默默积蓄着力量？

去年冬天，我经历了人生中第一次重大挫折。高考模拟考试的失利像一场突如其来的雪崩，将我埋在了自我怀疑的冰层下。那段时间，我总在深夜里盯着窗外的雪景，看它们如何将世界覆盖成苍白的寂静。直到某个清晨，我发现雪后的槐树枝头竟有几粒嫩芽在冰壳下若隐若现。它们像初生的星辰，穿透厚重的冬衣，让我想起母亲在雪夜为我熬药时，炉火上蒸腾的热气也曾这般执着地向上攀升。

春日的暖阳总是不期而至。当第一缕阳光穿透云层，我看见冰层下的溪水开始汩汩流动。那些曾被寒冬冻结的河流，此刻正以细小的水滴叩击岩石，仿佛在演奏生命的序曲。就像去年冬天我蜷缩在书桌前时，班主任悄悄放在我课桌上的那本《飞鸟集》，扉页上写着"春天是种子破土时的呐喊"。后来我重拾画笔，将那些凝固的时光重新勾勒成流动的色彩，画作《破茧》在校园艺术节上获得一等奖的那天，窗外的玉兰树正绽放出第一朵洁白的花苞。

最动人的春光往往藏在细微处。清晨的露珠在草叶上凝结成水晶般的珠串，麻雀在枝头跳跃时抖落的绒毛化作细碎的金粉，连空气中都漂浮着泥土苏醒的芬芳。这些细微的生机总让我想起外婆的菜园，她总说"冻土下埋着春天"。去年清明节，我跟着她翻整菜地，铁锹掘开板结的泥土时，几株野菜竟从裂缝中探出翠绿的脑袋。外婆用布满老茧的手轻轻拂去它们身上的雪粒，说这是土地在提醒我们：每个寒冬都是为了酝酿更盛大的春光。

当暮春的晚风送来槐花的甜香，我总会想起那个雪夜的顿悟。生命如同四季轮回的钟摆，冬去春来不过是时间给予的温柔启示。那些在寒冬中蛰伏的种子，那些在冰层下奔流的溪水，那些在冻土中萌发的嫩芽，都在用无声的方式诉说着同一个真理：黑暗永远无法扼杀希望，正如冬天终将被春天取代。此刻站在露台，看融化的雪水顺着屋檐滴落，在青石板上敲出清脆的声响，忽然明白，真正的春天从来不是某个具体时刻，而是内心对光明的永恒守望。