我的照相机作文 数码单反相机

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小学三年级的夏天，蝉鸣像撒了一地的玻璃珠子，撞在教室的窗棂上叮当作响。电扇在头顶慢悠悠转着，我趴在课桌上数着秒——还有十分钟放学，爸爸说要来接我，手里好像还提着个方方正正的盒子。

"小棠！"放学铃刚响，我就看见爸爸站在教室门口，浅蓝衬衫被风掀起一角，手里那个银色小盒子在夕阳里闪着光。"生日快乐。"他蹲下来，把盒子塞进我怀里，金属外壳带着他体温的余温，凉丝丝的贴着掌心。我手忙脚乱拆开包装，一部巴掌大的数码相机躺在绒布里，镜头像颗黑葡萄，按键排成小月亮的形状。"以后你可以自己记录喜欢的东西了。"爸爸帮我挂好颈绳，相机垂在胸前，撞得校服纽扣叮咚响。

从那天起，我的书包侧袋总装着相机。课间拍后墙的黑板报，粉笔灰在镜头前飘成雪；放学拍校门口的梧桐树，影子拉得老长像谁的胳膊；连食堂阿姨给我多舀的半勺汤，都要凑近些"咔嚓"一张。最宝贝的是生日当天拍的全家福：妈妈系着围裙从厨房探出头，爸爸举着还没点完蜡烛的蛋糕，我咧着嘴露出刚掉的门牙——照片里的光斑像撒了把星星，洗出来贴在书桌最显眼的位置。

变故发生在运动会那天。我举着相机满操场跑，想拍我们班接力赛的最后一棒。"加油！"我跟着冲刺的小宇往前冲，书包带子突然勾住单杠，整个人踉跄着栽下去。"啪"的一声，相机砸在跑道上，镜头裂出蛛网似的纹路。我蹲在地上捡碎片，手指被玻璃碴划破了都没知觉。那天傍晚我攥着相机回家，校服口袋里全是碎镜片，喉咙像塞了块烧红的炭。

"摔了？"爸爸接过相机时，我正盯着地板上自己的影子发抖。他没问怎么摔的，只摸了摸我发颤的头顶："走，我们修相机去。"修理铺的师傅摇头说镜头没法换了，爸爸却把相机接过来，用软布仔细擦去灰尘："能看就行，里面的照片又没坏。"他翻出存储卡插进电脑，屏幕上跳出生日的全家福、黑板报上的"六一快乐"、梧桐树影里的书包——每一张都模糊着，却比任何时候都清晰。"小棠，"爸爸指着屏幕上我和小宇的接力赛抓拍，画面里我们都摔在地上，却笑得东倒西歪，"相机是帮你存住这些光的，就算它旧了、坏了，你心里的光还在。"

现在那台相机还在我抽屉里，镜头裂着纹，按键磨得发亮。上周整理旧物时翻到它，存储卡里的照片还在，虽然画质模糊，却让我想起好多快忘了的事：三年级的雨，四年级的雪，五年级春天开得特别艳的月季。原来最珍贵的不是相机里的像素，是按下快门时"咔嚓"一声，把心跳、风声、蝉鸣，还有那些没说出口的欢喜，都酿成了岁月里的蜜。

放学路上又经过那棵梧桐树，它的影子还是拉得老长。我摸了摸口袋里的手机——现在的相机更清楚、更智能，可我知道，有些光，只有用真心去"拍"，才永远不会模糊。