刘懿壬 我记得那一首歌我记得那片天空

刘懿壬,曾经有一首歌,中国诗歌报山西工作室临屛诗天边那一抹云彩脚印思绪,肩上的云

天空掠过的那一片记忆里的云影

题记：云影如诗，落在心湖便成了永恒的涟漪。

暮色四合时，我总爱驻足于老屋的天井。夕阳的余晖斜斜地洒在青砖墙上，天际的云影被镀上一层金边，仿佛被时光揉碎的琉璃。那些飘忽不定的云，时而如白鹤掠过苍穹，时而似游龙盘旋云端，总让我想起祖母常说的：“云影是天空写给大地的情书，一瞬即逝，却字字刻心。”此刻，记忆的碎片随着云影的流动悄然浮现，像被风吹散的蒲公英，落在心底最柔软的角落。

初见那片云影是在十二岁夏天。祖母的竹椅摆在廊下，我蹲在她脚边数着蚂蚁，忽然瞥见天边掠过一缕银白。那云像被谁轻轻撕开的棉絮，边缘泛着珍珠般的光晕，恰似她鬓角的白发。祖母不语，只是将蒲扇转向我，让凉风裹着云影拂过面颊。我忽然明白，云影并非单纯的风景，而是某种隐秘的牵绊。后来每个黄昏，我都会特意抬头寻找那片云，仿佛它藏着我与祖母未说尽的言语。

那年深秋，云影变得愈发缥缈。祖母病重卧床，我却仍执着地仰望天际。某日黄昏，云层裂开一道缝隙，那缕熟悉的银白竟如约而至。可它不再轻盈，倒像被岁月压弯的芦苇，缓慢地在暮色中沉浮。我握着她的手，听她用气若游丝的声音说：“云影会走，但落在心头的光，永远不散。”话音未落，云影已碎成细屑，化作漫天星子。那一刻，我第一次懂得，记忆并非静止的标本，而是流动的光影，需要用心去凝视、去珍藏。

云影的变幻总暗合着生命的韵律。有时是暴雨前的铅云，压得人喘不过气；有时是晨曦初现的淡青，带着未醒的朦胧。它们像无数未完成的诗行，在天空书写着永恒的告别与重逢。我曾以为记忆是凝固的，直到某日看见云影被风吹散成絮，才惊觉那些被珍藏的片段，原是被时光打磨过的琥珀。它们不因时间褪色，反而在岁月中愈发清晰，如同祖母临终前凝视我的眼神，永远定格在记忆的褶皱里。

那片云影最终成了我生命中的隐喻。它教会我如何在喧嚣中静听时光的低语，如何在离别时珍藏重逢的光亮。如今每当我站在高楼的玻璃窗前，看云影掠过城市天际，总能听见祖母的蒲扇轻摇，看见她将黄昏的温柔揉进我的童年。云影虽逝，却在记忆的长河里泛起涟漪，提醒我：真正的记忆从不消散，它们只是化作天空的光影，在某个不经意的黄昏，悄然回到心间。