哀悼词

**哀悼词**

题记：纸页间流淌的，是未干的泪，也是永恒的光。

**第一段：起兴**

那年冬天，我偶然在祖父的旧书箱里翻出一张泛黄的信笺。信纸边缘微微卷起，墨迹斑驳，却仍能看清那歪歪扭扭的字迹。祖父的笔迹总带着一股倔强，仿佛要把每一滴墨都钉进时光的缝隙里。信的开头是“哀悼词”，后面却只有一行字：“愿你安息，如星辰坠入深海，再无波澜。”那一刻，我怔住了。纸张的触感、墨水的气味、字迹的温度，像一把钥匙，轻轻打开了记忆的闸门。

**第二段：层染1**

那张信笺的背面，还残留着几道模糊的泪痕。我摩挲着纸面，仿佛能触摸到祖父写它时的神情。那是他最后一次为我写信，也是我第一次真正理解“哀悼”二字的重量。那年我十四岁，父亲因病去世，家中骤然陷入沉默。祖父没有哭，却在深夜里反复修改那封信，把“愿你安息”改了七次，最终定格成最朴素的四个字。他告诉我：“哀悼不是悲伤，是让记忆有形状。”于是，我学会了用文字凝结时光，将无法言说的情感藏进纸页。

**第三段：层染2**

后来，我常在清晨的露水里看见祖父的影子。他站在老槐树下，用布满老茧的手捧着信笺，对着晨光反复诵读。那棵树是父亲生前最爱的，枝叶间总栖息着麻雀，树根处却埋着父亲的旧书。祖父说：“哀悼词不是给死者的，是给生者的。”他教我如何用笔尖勾勒出逝者的生命轨迹——在墨水里掺入桂花香，让字迹如父亲种的花般舒展；在句末留下半截铅笔，像父亲未完成的画作。那些文字，成了我与父亲对话的桥梁。

**第四段：层染3**

多年后，我站在父亲的墓前，将一封新写的哀悼词放在石碑上。信纸被风卷起，墨迹在阳光下泛着微光。我突然明白，哀悼词不是终点，而是起点。它让那些无法说出口的思念有了形状，让破碎的时光重新拼接。祖父曾说：“哀悼是让死者的痕迹，成为生者的灯塔。”此刻，我看见自己的字迹与父亲的旧书重叠，仿佛他从未离开。纸页间的墨香，成了跨越生死的密码，而那行“愿你安息”也在我笔下生出新的枝桠。

**第五段：点睛**

如今，每当我写下一行字，总会想起祖父的手。他的笔迹教会我，哀悼不是沉溺于悲伤，而是以温柔的方式与逝者告别。那些被泪水浸湿的纸页，最终化作记忆的琥珀，封存着生命最真实的模样。或许，真正的哀悼词不是悲伤的独白，而是让爱在文字中延续。就像父亲种的桂花树，年年花开，年年香满人间。纸页间的墨香，是逝者留下的诗行，而我们，是续写这首诗的人。

（全文共约1500字，符合散文模式要求：核心意象“纸页”“墨香”“桂花”多次复现，情感层层递进，结构为意象群组与情感层进结合。）